Lange Strümpfe

“Franzosen haben lange Strümpfe an” sagt Lisette. Die muss es wissen. Sie wohnt schließlich an Ort und Stelle. Oje. Geduldsproben par excellence. Dabei bin ich im geduldig sein alles andere als exzellent. Im Gegenteil: Guten Tag, mein Name ist Ungeduld. Ich will und zwar jetzt. Sofort. Arrrgghh.

Und wenn ich so durch den Wind bin, wie gerade, verliebt und ohne Adresse oder Kontaktmöglichkeit zum Angebeteten, ohne Idee, ob der mich genauso toll findet oder nicht, auf’s Warten angewiesen, dann drehe ich am Rad. Meine Fantasie schlägt Saltos Mortales und denkt sich allerhand Geschichten und Szenarien aus.Vielleicht läuft er mit der Zeichenmappe durch die Welt, weil es seine Masche ist, Touristinnen damit anzuflirten und er erinnert sich nicht mal mehr, welche von den vielen ich nun bin. Oder er hat meine Kontaktdaten verschusselt und leidet, weil er mir jetzt nicht schreiben kann, dass er mich liebt. … oder … oder … oder.  Ach, herrje. Wenn mir da mein Labyrinth mal nicht ‘nen extra hohen Stuhl in den den Weg gestellt hat. (Wer mit den Strümpfen und dem Labyrinth Verständnisschwierigkeiten hat, die Links führen zu den Beiträgen, auf die ich mich beziehe).

Ich habe schon zwei Briefe geschrieben und mühsam übersetzt, aber die Frage, ob ich sie abschicken soll oder nicht, stellt sich ja gar nicht. Ohne Adresse, an die ich sie schicken könnte.

Gut, die Adresse habe ich recherchiert. Das konnte ich rausfinden mit Foto und Google. Beim Familiennamen ist es mir leider bisher nicht gelungen. Und bevor mich hier jemand als Psycho beschimpft. Ja, du hast ja recht.  Zu meiner Verteidigung: Ich bin von Natur aus ein neugieriges Wesen, habe lange als Journalistin gearbeitet und das Recherchieren noch ohne Web trainiert und wenn Menschen verliebt sind, sind sie doch sowieso ballaballa … Schulterzuck und grins.

Früher wäre das sicher kein Problem gewesen, mit Vornamen und Anschrift, ohne Familienname oder Etage. Ich erinnere mich an eine kleine Liaison amoureuse mit einem Austauschschüler aus Hennebont (Bretagne), die unsere Schule besuchten. Irgendwann, als er längst wieder zurück in La France war, erhielt ich einen Liebesbrief, auf dessen Umschlag einzig mein Vorname und der Name meines Dorfes korrekt waren. Alles andere war entweder falsch geschrieben oder Zahlendreher drin oder fehlte ganz. Aber da es den Ortsnamen meines Heimatdorfes in Deutschland nur einmal gibt und der Briefträger früher (so in den 80ern des vergangenen Jahrhunderts) die Briefempfänger noch kannte und auch dazwischen, also auf dem logistischen Weg des Briefes von A nach B, vor allem Menschen arbeiteten, Menschen, die querdenken und mitdenken können, klappte es doch.

Heute sind es zu viele Maschinen. Die können nicht denken, nur standardisierte Prozesse bedienen. Und die Menschen, die am Ende die Briefe verteilen, wirken manchmal auch schon ganz standardisiert. Das wird in Chartres nicht viel anders sein als in Köln.

Ich gebe ja zu, dass ich einen an der Waffel habe. Mein emotionaler Zustand möge mich entschuldigen. Jedenfalls überlege ich, welche Wege ich noch finden könnte, Herrn W. eine Mitteilung zukommen zu lassen. Dafür mag ich heute sogar facebook. Dort hat die Kneipe, das Café, der Ort des Kennenlernens, eine Freundeseite. Hach. An den Namen der Kneipe habe ich mich natürlich nicht erinnert – Namen verpuffen ja in mayarosas Kopf wie Schall und Rauch. Die Kneipe wiedererkannt habe ich, obwohl es nur Fotos von drinnen gab, wo wir ja eigentlich gar nicht waren, nur draußen, weil ich den Kellner wiedererkannt hatte, der mit mir ein Wettrennen machen wollte – ja, Gesichter merke ich mir deutlich besser als Namen, Zahlen und so ein Gedöns.

Vielleicht hat es ja auch was Gutes, dass meine Recherchen ins Leere laufen. Wer weiß. Ich sag’ nur: Lange Strümpfe.